Te escribo, Sergio (Gioconda Belli)

Te escribo, Sergio
desde la soledad
del mediodía asoleado y desnudo
mientras azota el viento
y estoy, gatunamente,
enrollada en la cama
donde anoche te quise y me quisiste
entre tiempos, sonrisas y misterios.

Va quedando lejano
el mundo que existía antes de conocerte
y va naciendo un nido de palabras y besos,
un nido tembloroso de miedo y esperanza,
donde a veces me siento retozando entre trino
y otras veces me asusto,
abro los ojos y me quedo quieta,
pensando en este panal de miel
que estamos explorando,
como un hermoso, hipnotizante laberinto,
donde no hay piedritas blancas,
ni mágicos hilos
que nos enseñen el camino de regreso.

Las hadas chillonas también se casan. Poema para Tori sin título...

¿Quién dice que los pollos no lloran?
Tu tienes tu piano, tu voz de hada chillona
Para someter a los designios nefastos del Destino.
¿Y que tengo yo?
Una noche me puse a dar vueltas
En lo alto de la roca que toca las nubes.
Allí no vi nada, no sentí nada.
El mundo dando vueltas y vueltas,
Y yo bailando, quieta.
Si echara a volar, pensé,
Seguro que las alas me arderían,
Y me caería con el viento azotando mi cara.
-“¡Idiota, idiota, vamos, no seas más idiota, vuela!”- me gritaría.
¿Y qué? Me preguntaría. También se muere de idiotez.
Así que me tiré.
Vi que mis alas ardían,
Y yo caía y caía, con el viento azotando mi cara.
-“¡Idiota, idiota, vamos, no seas más idiota, vuela!”- me gritaba.
¿Y qué? Me pregunté. También se muere de idiotez.
Llegué al suelo, un amasijo de sentimientos y llanto.
Sangraba tanto que el mundo se volvió encarnado.
Me tumbé boca arriba y miré al cielo estrellado.
Y vi a un pollo volando.
Aterrizó sobre mi barriga abierta y dolorida
Y con su precioso pico dorado y un poco de consuelo
Me cosió las heridas.
En sus pequeños y negros ojillos de pollo
Asomaron dos lágrimas tímidas.
-“ Quiéreme si quieres. Yo también lloro, aunque sea un pollo”
Me levanté como un gato que ha caído de mil pisos de altura con ático incluido.
Abracé a mi pollo bien fuerte y nos fuimos los dos, llorando a mi casa, un agujero de gusano de nueva construcción.

Madhu.

AHUYENTEMOS EL TIEMPO, AMOR...Gioconda Belli

Ahuyentemos el tiempo, amor,
que ya no exista;
esos minutos largos que desfilan pesados
cuando no estás conmigo
y estás en todas partes
sin estar pero estando.
Me dolés en el cuerpo,
me acariciás el pelo
y no estás
y estás cerca,
te siento levantarte
desde el aire llenarme
pero estoy sola, amor,
y este estarte viendo
sin que estés,
me hace sentirme a veces
como una leona herida,
me retuerzo
doy vueltaste busco
y no estás
y estás
allí
tan cerca.

Mientras la luna surja
Irremediablemente atraída por los halos nocturnos,
Prendida de la noche
Como broche radiante de miradas ingrávidas,
Mi amor será eterno suspiro,
Para siempre anhelante
De las estrellas y cantos
De nuestros mundos parejos.

Madhu.

¿Te conté que las guitarras suspiran?
Cuando bailan los dedos en sus cuerdas
Y cuando el poeta canta
Y entorna los ojos en muda plegaria
Hacia su corazón
¿Te conté que gimen?
¿Que con sus latidos, al alba,
lloran a las pobres almas
que mueren por amor?
¿Te conté que sufren?
¿Cuándo extasiado,
el poeta su alma entrega
a los amantes que el destino unió?
¿Te conté que gritan?
Cuando el poeta sangra,
Rota su pasión,
Y ciego su dolor
¿Te conté que las guitarras rezan con ardor?

Madhuvari

Si la vida fuera un paño
Donde derramar las lágrimas;
Y el sol un mero astro
Con el que nos calentáramos;
Si las montañas fueran sólo
moles de roca y barro;
Y si el corazón no fuera otro
Que un simple órgano acompasado.
¿Qué me quedaría?
¿Cerrar el alma,
con llave y candado?
¿Para que no huyera
ni sentimiento ni gracia,
ni dolor ni llanto?
Y si cierto fuera...
¿Por qué en las horas tristes,
Sigue mi alma volando?
¿Por qué sigue bailando
Aún con los pies destrozados?
Que aunque el aire gima
Con dolor desgarrado,
Y aunque cada respiración
sea puñal envenenado,
yo digo:
¡Aquí estoy porque he venido!
Y con risas me despido
de las zarzas del camino,
de las miradas solemnes
y del juicio del bendito.
Que aunque a muchos mal les pese,
como bien dijo el poeta,
“que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son”.

Madhuvari

El corazón y la Rosa

Había una vez un corazón sin mácula,
Rojo diamante de ternura y ardor.

De día latía con compás de foxtrot.
De noche nocturnos de violín.
Al amanecer, sonatas de tocador.

De una rosa,
Hermosa,
Se enamoró.
Fragante aroma
Y tacto de...flor.

No vio sus espinas.
Ni vio la traición.
Llena su sangre
De honda emoción.

Abrazó la rosa,
Y ésta pinchó.
En la carne más tierna
Con saña mordió.

Ay, ay...pobre corazón.
Que dulces tus lágrimas,
Que dulce el dolor.
Mis espinas te dejo,
Y también la prisión
De conocer al fin
El verdadero amor:
Que no hay rosa sin espinas,
Ni corazón
Que por mucho que amara
Nunca se hirió.

Madhuvari

"Así" (Alfonsina Storni)

Hice el libro así:
Gimiendo, llorando, soñando, ay de mí.

Mariposa triste, leona cruel,
Di luces y sombra todo en una vez.
Cuando fui leona nunca recordé
Cómo pude un día mariposa ser.
Cuando mariposa jamás me pensé
Que pudiera un día zarpar o morder.

Encogida a ratos y a saltos después
Sangraron mi vida y a sangre maté.
Sé que, ya paloma, pesado ciprés.
O mata florida, lloré y más lloré.
Ya probando sales, ya probando miel,
Los ojos lloraron a más no poder.
Da entonces lo mismo, que lo he visto bien,
Ser rosa o espina, ser néctar o hiel.

Así voy a curvas con mi mala sed
Podando jardines de todo jaez.

Si mi maño teñida de rojo
Osara clavarse en la tierra más dura y más yerma,
Con dedos firmes e incansables
Como pequeños gusanos que a su hogar regresan.

Si a mi mano atrevida le siguiera mi brazo,
Y después de éste todo mi cuerpo doblegado,
Incansable, como una raíz que las piedras ignora
Y lucha por agarrarse aún con más fuerza
A la tierra que la aborta.

Y si mi alma se atreviera a comer el sustrato
Que a pesar de ser pobre la alimenta;
Y si dejara que las lágrimas corrieran
Como un río subterráneo de mil caballos desbocados.

Tal vez esta tierra dura y yerma se ablandara,
Y abriendo sus brazos con orgullo me acogiera.

Y tal vez yo entonces,
Dormida y desnuda en su regazo,
Me convirtiera en una insignificante semilla
Que esperanzada y sin prisa
Sólo la lluvia aguarda.

Madhuvari

En la noche de todos los sueños,
cuando el huevo de la ilusión se rompe
y el pájaro hambriento renace
devorando sus propias cenizas.

En el alba del fin,
cuando las estrellas caen dolorosas
sobre el mar de plata,
y el piano se rompe
en un acorde temeroso.

Ya nada queda
más que esperar la lluvia.
Y acurrucados en la tierra
dejar que las lagrimas revivan
un brote de Esperanza,

Para el Alma,
para la Vida,
para la Nada,
para la Muerte.

Madhu.

"Se van tus manos sobre mi mirada", Gioconda Belli

Se van tus manos sobre mi mirada
la sostienes, la sueltas.
Embistes mi hombro izquierdo,
lo sitias desde el cuello,
lo asaltas con las flechas de tu boca.
Embistes mi hombro izquierdo
feroz y dulcemente a dentelladas.
con su modo redondo
de hacer pasar el tiempo entre los besos
y somos dos volutas de humo
flotando en el espacio
llenándolo con chasquidos y murmullos
o suavemente quedándonos callados
para explorar el secreto profundo de los poros
para penetrarlos en un afán de invasión
de descorrer la piel
y encontrar nuestros ojos
mirándonos desde la interioridad de la sangre.
Hablamos un lenguaje de jeroglíficos
y me vas descifrando sin más instrumentos
que la ternura lenta de tus manos,
desenredándome sin esfuerzo,
alisándome como una sábana recién planchada,
mientras yo te voy dando mi universo;
todos los meteoritos y las lunas
que han venido gravitando en la órbita de mis sueños,
mis dedos llenos del deseo de tocar las estrellas
los soles que habitan en mi cuerpo.
Una mansa sonrisa empieza a subirme por los tobillos,
se va riendo en mis rodillas
sube recorriendo mi corteza de árbol
llenándome de capullos reventados de gozo transparente.
El aire que sale de mis pulmones va risueño
a vivir en el viento de la noche
mientras de nuevo embistes mi hombro izquierdo,
feroz
y dulcemente
a dentelladas.

"Permanencia de los Jardines"

En el enrevesado espeso matorral de mis floraciones
has laborado embriagado de almizcles.
No hay almácigo desperdiciado en este amor
donde a diario te desafío
a que encuentres el brote más reciente.
Nunca dije que sería un jardín de senderos bien delineados.
Me constituí como un jardín tropical y húmedo
con especies imposibles de clasificar
pues siempre quise poner a prueba tus intenciones de
jardinero
domador de plantas y exterminador de plagas.
Te he asaltado por los cuatro costados con enredaderas
tumultuosas
Y hueledenoches de belleza mortífera
Y he abierto hojas como alas de sueños selváticos en los
árboles plácidos
que sembraste alrededor de la casa.
En tu alcoba de macho cabrío introduje violetas africanas
y rodeé de jazmines indios los bordes de tus infranqueables
ventanas
-esas que ahora el perfume traspasa con ruido de vidrios
rotos-
¡Qué bien has soportado, mi amante, amadísimo, cuanta
prueba te puse!
Dócil jamás, crezco ahora sin embargo sobre el techo de la casa
Y abrazo esta dulce, fogosa extensión que habitamos
La defiendo con cercos de espinas
Instalo surtidores
Para que no la marchite
Ni la más cruel de las estaciones.

Gioconda Belli

Las desolaciones buscaran tus ojos cerrados...
Visiones de nada, ¡Apartad!
De inmensa estrella es mi alma.

Madhuvari

SERENA NIT

Serena nit,
Somriure de lluna
Que encisa els sentits.

No marxis, no,
Queda’t amb mi,
Per uns instants,
Només
Aquí.

Que el teu bell esguard
Cerqui el meu bes.
I que les teves mans
Dolces y amargants,
dins de la meva carn,
toquin la cançó
i arrenquin el plany
que no dol,
es suau,
i és el fill etern dels cossos amants.

Com tu i com jo,
Aquesta nit,
Serena nit,
Amb somriure de lluna
que encisa els sentits.

Madhuvari

"Miedo" de Alfonsina Storni

Aquí, sobre tu pecho, tengo miedo de todo;
estréchame en tus brazos como una golondrina
y dime la palabra, la palabra divina
que encuentre en mis oídos dulcísimo acomodo.

Háblame de amor, arrúllame, dame el mejor apodo,
besa mis pobres manos, acaricia la fina
mata de mis cabellos, y olvidaré, mezquina,
que soy, ¡oh cielo eterno!, sólo un poco de lodo.

¡Es tan mala la vida! ¡Andan sueltas las fieras!...
Oh, no he tenido nunca las bellas primaveras
que tienen las mujeres cuando todo lo ignoran.

En tus brazos, amado, quiero soñar en ellos,
mientras tus manos blancas suavizan mis cabellos,
mientras mis labios besan, mientras mis ojos lloran.

Ángel Furioso

El ángel furioso
envuelto en llamas de violín,
vuela en espiral
contra la bóveda de cristal.

La carne rota
el alma derrama.

Su llanto contra la lluvia,
en un baile incesante
de dolor y sombra,
de miedo y sangre.

Y Cae, cae, cae...
en un vacío sin fin.
Sin fin, sin fin...
Pero al fin la cálida tierra
que acogerá los pies errantes del
caminante sin fin.

Y los ojos heridos
ahogados en lágrimas,
que las manos llagadas intentaron ahogar;
el cuerpo maltrecho y tembloroso del ángel,
las alas quemadas de tanto volar,
suspiran,
y al suspirar
el ángel furioso desaparece
para convertirse en el eterno guía
de sonrisa eterna y eterno mirar,
de las hermosas almas perdidas en la oscuridad.

Madhuvari

Luz.

Simplicidad de la Nada.

Belleza sublime en este cielo de malva,
en estas águilas de vuelo infinito,
en el susurrar de los robles sagrados.

Fui una vez montaña, batir de alas, tormenta lejana.

Y ahora cuerpo palpitante, cálido,enamorado,amante de otro cuerpo que es montaña,pájaro,melodía infinita.

Donde la mirada no alcanza y el horizonte es dorado.

Madhuvari

Del tiempo
la red envolverá tu alma,
telaraña de recuerdos que enmaraña la razón.

Sube, escala la montaña,
vuela hasta el alba,
donde las mañanas no conocen
las arañas empolvadas del dolor.

Madhuvari

Escribo estas palabras en el azul de invierno.

Las estrellas rotas
De amor llenas,
Caen despacio,
Empapando la ciudad.

El vuelo del fénix no se ve.

Pero yo le sigo,
Allá donde vaya,
Con los ojos...
Con el alma...
Volando...
Siempre...
Hacia el Adiós.

Madhuvari

Un sinsentido I

Abrió la puerta con una mano susurrante,
oculta en un guante de piel y de ante.

Y la mano susurrante de piel y de ante,
oculta en un guante,
deslizó sus dedos por el pomo, acariciante.

Y el pomo de plomo, que es viejo y romo,
y a veces un poco loco,
se estremece con los dedos de piel y de ante
ocultos en el guante de una mano susurrante.

Y la puerta celosa,
y harta del viejo pomo
-que no es poca cosa -,
descubre a los amantes,
chirria y delata
al pomo, al guante,
a la mano susurrante,
a la equación amorosa de piel, de plomo y de ante .

Madhuvari.

(las cosas que hace el aburrimiento ¿eh? :S)